La mujer que no fue.

Tienes a mil mujeres dentro de ti, todas distintas y ninguna de ellas eres tú. Tú sabes bien que no has vivido que ellas han vivido mil años los mil años por ti, y tu ninguno de esos, te dejas llevar por ellas, te aferras a una y otra. Y cuando miro tus ojos no son nada… solo dos noches sin estrellas tan oscuros que no se ve tristeza ni alegría sin vida igual que los de tu vieja muñeca y te escucho hablar como una mujer de 100 y ni 30 tienes, cien pero cien años vacíos, hablas con arrogancia, con orgullo desmedido, y cambias a la fragilidad que se aborrece, a la ternura que cansa, lo que sale de ti son puras palabras vacías que se disfrazan de fuerza y actúan sinceridad. Te quejas de que no te quedo caricia tatuada pero que querias si te gastaste la piel sensible de tu alma, y te dejaste cubrir de plástico el que caduca y cambias. Hasta tus sueños son solo diálogos sacados de alguna parte y si tienes ilusiones son robadas de alguien. ¿¡Y tú me vienes a decir que soy las mil mujeres que dices que soy!?